Пyмяyx**
17.07.2020, 14:04
О, високосный год – проклятый год
Как мы о нем беспечно забываем
И доверяем жизни хрупкий ход
Всё тем же пароходам и трамваям.
А между тем в злосчастный этот год
Нас изучает пристальная линза
Из тысяч лиц – не тот..., не тот..., не тот...
Отдельные выхватывая лица.
И некая верховная рука,
В чьей воле все кончины и отсрочки,
Раздвинув над толпою облака,
Выхватывает нас поодиночке.
А мы бежим, торопимся, снуем, -
Причин спешить и впрямь довольно много -
И вдруг о смерти друга узнаем,
Наткнувшись на колонку некролога.
И стоя в переполненном метро,
Готовимся увидеть это въяве:
Вот он лежит, лицо его мертво.
Вот он в гробу.
Вот он в могильной яме...
Переменив прописку и родство,
Он с ангелами топчет звездный гравий,
И все что нам осталось от него, -
С полдюжины случайных фотографий.
Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг -
И Смерть бы проиграла в поединке...
Она б, она взяла за воротник,
А мы бы ухватились за ботинки.
Но что тут толковать, коль пробил час!
Слова отныне мало что решают,
И, сказанные десять тысяч раз,
Они друзей - увы! - не воскрешают.
Ужасный год!..
Кого теперь винить?
Погоду ли с ее дождем и градом?
...Жить можно врозь.
И даже не звонить.
Но в високосный год держаться рядом.
ЛЕОНИД ФИЛАТОВ
https://scontent.ftlv6-1.fna.fbcdn.net/v/t1.0-9/110155760_1235653600113335_3914108503543470260_n.j pg?_nc_cat=110&_nc_sid=825194&_nc_ohc=x4rTEhQhfWoAX9cDj2h&_nc_ht=scontent.ftlv6-1.fna&oh=01342952f5f2e211f421d239d458e95c&oe=5F38B5DA
Как мы о нем беспечно забываем
И доверяем жизни хрупкий ход
Всё тем же пароходам и трамваям.
А между тем в злосчастный этот год
Нас изучает пристальная линза
Из тысяч лиц – не тот..., не тот..., не тот...
Отдельные выхватывая лица.
И некая верховная рука,
В чьей воле все кончины и отсрочки,
Раздвинув над толпою облака,
Выхватывает нас поодиночке.
А мы бежим, торопимся, снуем, -
Причин спешить и впрямь довольно много -
И вдруг о смерти друга узнаем,
Наткнувшись на колонку некролога.
И стоя в переполненном метро,
Готовимся увидеть это въяве:
Вот он лежит, лицо его мертво.
Вот он в гробу.
Вот он в могильной яме...
Переменив прописку и родство,
Он с ангелами топчет звездный гравий,
И все что нам осталось от него, -
С полдюжины случайных фотографий.
Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг -
И Смерть бы проиграла в поединке...
Она б, она взяла за воротник,
А мы бы ухватились за ботинки.
Но что тут толковать, коль пробил час!
Слова отныне мало что решают,
И, сказанные десять тысяч раз,
Они друзей - увы! - не воскрешают.
Ужасный год!..
Кого теперь винить?
Погоду ли с ее дождем и градом?
...Жить можно врозь.
И даже не звонить.
Но в високосный год держаться рядом.
ЛЕОНИД ФИЛАТОВ
https://scontent.ftlv6-1.fna.fbcdn.net/v/t1.0-9/110155760_1235653600113335_3914108503543470260_n.j pg?_nc_cat=110&_nc_sid=825194&_nc_ohc=x4rTEhQhfWoAX9cDj2h&_nc_ht=scontent.ftlv6-1.fna&oh=01342952f5f2e211f421d239d458e95c&oe=5F38B5DA